por Miles Mathis
Los poemas se enumeran del más nuevo al más antiguo.
Doncella cisne
Negro Anubis, el cielo sin aliento parpadeó su ojo de chacal
sobre el campo de cizaña, dedalera y centeno.
A lo largo del camino se alzaban oscuras moras de los pantanos
Iluminado únicamente por una luna de antimonio
barrido por mechones de tinte ciruela.
Oculta por esta máscara estrellada, la doncella cisne
surgió de su lago de turmalina,
quitándose su túnica de damasco y su corona de plumas para buscar su fidelidad.
Así, bendecida por el destino, abandonó su nido tramontino.
Predijo que debía abandonar la vida cignea y voló.
Atado a su tarea susurrada—con alas azul-blancas
Seis anas de ancho hasta la lejana orilla del Oeste.
El frío se arrastraba a su lado, la noche se negaba a descongelarse, una hélice en el aire.
revés desde cada punta del ala diádica
como una nota celestial melosa para la Osa Mayor
instando a Ursa a arrastrarse desde su ático cimmerio
para guiarla en su camino con su enorme pata.
Antes del amanecer se posó en el hastial alto, escrito con runas.
Sobre la madera tallada se leía así:
“ De arriba desciende mi vida.”
La doncella cisne sonrió, añadiendo cinco caricias con su garra curva :
“ Desde lo alto viene mi esposa.”
Hecho esto, ella buscó una entrada al calor.
Nadie dentro oyó tales arañazos.
Pero sin ella despertó al correlimos y al bisbita cansado.
Atrincherados en sus túmulos arenosos. Cada uno eclosionó un pequeño saludo.
A su hermana mayor, que no oyó nada. Solo probó la planchette.
en el techo; lo encontré cerrado.
Por fin forzó una ventana y se coló dentro.
Tan silenciosamente caminaba, que un gato calicó nunca levantó la cabeza.
Pero aún dormía sobre el hogar, su pelaje reflejaba naranja y rojo.
del fuego que silbaba levemente.
Las sombras de Cramoisie bailaban en las paredes.
Charcos de color negro endrino corrían por los pasillos
Mientras las brasas ronroneaban como alambre de cobre.
La doncella cisne encontró la cama del Amo:
Arriba, extendió sus grandes alas, cubriendo sus sueños con los de él.
Debajo se movió, impulsado por la luna menguante a no despertar.
Cuando el gallo cantó, ella abandonó la forma del cisne,
Su deseo fatalmente ligado a una muchacha de cuello largo y aspecto pálido:
No podía casarse con ninguna otra.
¿Quién es este fantasma?
¿Quién es este fantasma que busco
, o sílfide o hada?
Oh, ¿dónde está
esta? He visto
a la melenuda, de miembros temblorosos,
ojos de sombra,
de día abatido
, de manos plateadas y semblante sutil
¿Por qué debería enviar solo a sus hermanas
de falsa esperanza,
hadas apagadas
Naufragó en esta tierra poco profunda
en penitencia por qué acto hueco
¿Encontraré la contraorden
y frenaré al corcel apolíneo?
¿O estoy completamente varado
hasta que ella o alguien como ella se apiade?
¿Es mi destino para mí fijarlo
o debo esperar pacientemente el hechizo de las Parcas?
Tales como estos hablan cuando conviene,
no cuando ruego o rezo.
Una sentencia
no se cumple para un día fijo,
sino para esa palabra
y para ese pensamiento
y para esa hora cuando los muros se disuelven
y puedo alejarme.
De todas las condenaciones
a través de los cielos eternos perdidos
de todo dolor designado,
la más aguda se guarda para los oyentes impactados,
rodeados de antiguas
y embrujadas canciones de
cuna que no aman más a los vivos
que no aman el día y las horas
no a mayo y el mañana
pero como en un sueño doloroso
amo y amo
a un
fantasma desconocido sin nombre
das tu amor tan a regañadientes
La ciudad te imagina como una princesa sutil
de cintura delgada, delicada de muñeca
de dedos largos y pasos ligeros
Tus faldas te siguen como los sabuesos
siguen a Artemisa, susurrantes y atentas
Tus joyas y bandas moteadas
deleitan los ojos del ashram
e incluso hombres más jóvenes compiten por besar tus sandalias
pero sé que das tu amor tan a regañadientes
Aunque sonríes al viento
y pareces seducir a los mismos dioses
con tus iris azules
y acaricias a tus adoradores gatos con fresco abandono
aún sé que das tu amor tan a regañadientes
Hablas de espíritus voladores
y largos y calurosos veranos de la India
Entre las palabras se esconden promesas tácitas
de una roja noche árabe
Tus sueños te traicionan, porque
flotan en alfombras doradas y se sumergen en aguas cálidas
y los cuentas en satsang, rodeado de tus acólitos
aparentemente inconscientes de su efecto
Yo, que no cuento mis sueños,
pero sin embargo sueño largo y profundo
lamentando despertar,
fui engañado
Me habían lanzado alto tú
Había caminado por las nubes
, dado garantías, ofrecido regalos
y felizmente cumplí las innumerables demandas de una princesa de plata
Aunque se decía que eras la flor,
soy yo quien se abrió, pétalo a pétalo
Inclinada por el sol, asintiendo con las horas,
inclinándome ante la luna, balanceándome en la oscuridad
brazos y piernas hacia las cuatro esquinas
Había hecho una cama para el amor
la rellené y la remendé y la cubrí con dosel con
toda expectativa
un refugio cubierto de todo lo que es,
de todo lo que es demasiado
En un gran gesto, la bendijiste
cantaste, quemaste tu incienso
lo pusiste sobre tus decoraciones de cuarzo y diamante
y caminaste un círculo floreado tres veces
derramando tus perfumes de salvia
Pero solo yo sé cuán renuentemente
das tu amor
Mis manos han construido los pasillos adornados en
los que te deslizas
mi magia te rodea
Te he prestado mis devis, y ellos
te protegen invisiblemente mientras alegremente rondas el mundo
Y así te has vuelto aún más hermosa
flanqueada por mis pinturas tuyas
vistiendo ropa del armario de mi modelo
Tú Me has subido como una escalera de lentejuelas
y las estrellas revolotean en tu cabello celestial
Pero incluso después de todos estos años
das tu amor tan a regañadientes
La Pucelle [sobre Juana de Arco]
El arcángel blanco florecía en lo alto del sendero, saludando a la joven Jehane
a su paso, gentil y complaciente .
Un riachuelo corría junto a él, resplandeciente por las lluvias de verano, marrón abajo pero pálido
arriba, bañando con tourbillons las
negras y lanudas rocas. Una garza real, agazapada en el heno amarillo del arroyo,
la observaba, sombríamente consciente
del sonido de sus zuecos sobre la tierra apelmazada. Más cerca aún, la codorniz des bleus se
inclinaba en los setos, oculta
entre las estrellas de Belén, la hierba de San Juan y la malva moscatel . Se acurrucaban en sus bancos de plumas, completamente libres de sus habituales miedos astutos. La llegada de la virgen detuvo toda persecución hasta que los santos fueran llamados. Su paseo se cerró cuando una curruca oscura le advirtió brillantemente de la grieta que se avecinaba. Había buscado esta morrena como el lugar indicado, un altar salvaje y azotado por el viento para una misa casi privada. La ágil doncella de Lorena descendió directamente, guiada por su fauvette ophée 6 , gris plumulada. Él gorjeó un trino chant-montagne 7 para bendecir este fourre-tout 8 de los dioses, este montón de piedras, esta escoria misteriosa sin igual. Nada seguía a la pareja excepto las flores blancas, convirtiéndose ahora en asfódelos con cáliz ligeramente guijarroso y parches de campagnon-clair 9 y racimos de conopode-dénudé 10 , que Jehane engalanó como aliento de bebé en su cabello aún largo. Se quitó los zuecos abollados para la subida final, sus dedos de los pies burlando a la muerte con un sutil agarre en la cornisa. Por fin llegó al lecho, seco y arenoso con pizarra blanca debajo. Cerca, matas de juncia seguían una fina línea de agua, alimentadas en redes plateadas a lo largo de las paredes de la caverna, hendidas como una cuña alargada. La amigable curruca la abandonó, asustada por el eco de sus propios cantos, reemplazada por un martinet pâle. Mucho más silencioso, patrullaba con un susurro balsámico, dueño de estos bajos salones. La pequeña hirondelle 11 rodeó a Jehanne, formando una corona de flores 12 con sus alas afiladas por el viento, una corola implícita del valle para protegerla de todo.
fées-rustique . 13 Aun así, las silenciosas imaginaciones de la doncella atrajeron a les dieux locaux , 14 esperando durante siglos una intención honesta. Prepararon sus santidades como una fila de hogueras, Michael, Catherine y Margaret en aparición trinal, meditando sobre la doncella en un rêve-bateau . 15 Los ángeles la vistieron de boucassin-blanc 16 y ciel-bleu , 17 su cuello de seda con incrustaciones. Con esencia de ciruela lavaron sus manos, y alrededor de sus pies una rama de mosquete 18 se enroscaba y jugaba. En los pliegues de su vestido se enredaban largas agujas verdes de cedro y hojas de roble castaño, cargadas de signos de que Orleans y Patay se salvarían. Por fin cortaron las madreselvas, liberando a Jehane de su boscosa barca de sueños, y la enviaron de vuelta a lo real. Todo lo que quedaba eran las líneas en su memoria, los claros grabados de la batalla y la prueba, de la providencia, la señal y el sello. La doncella era ahora de Francia, su mente un libro que los ángeles escribirían, su cuerpo una espada que templarían. Con una tímida mirada hacia atrás, se preguntó si Miguel y el resto, acechándola en esa profundidad pagana, la enviarían por el camino de Reims desde una abertura encantada de piedra. ¿Por qué no llevarla a la iglesia, o en un sueño devoto, bajo los aleros donde yacía toda la cristiandad? ¿Debería de ahora en adelante rezar bajo el cielo y las estrellas, bajo el Sol y la Luna, para proteger su alma? Pero los pájaros no lo dijeron. Le moineau soulcie 19 guardó silencio; la tourterelle des bois 20 solo arrulló y suspiraba, esperando el final del día. Así que regresó por su camino, custodiada por escaramujos, danewort y pomme-epineuse . 21 Ningún Delfín habló aún de pruebas, ningún Cauchon de tribulaciones; Solo el búho despierto, graznando en los campos como una musa sorda, advirtiendo noblemente de los nidos de los ingleses, de la fornicación de los sacerdotes y de la brevedad sangrienta de todas las feroces misiones divinas. Pero Jehane no tenía ánimo para la profecía de los búhos, aunque fuera Merlín. Que le atravesaran el pecho cristalino con un dardo o la clavaran a un Vieux Marché.
Pira: siempre sería su dulce Jesús quien guiaría
su rumbo y su inocente corazón.
Aceptar su llamado podría acarrear un dolor muy profundo, pero negarlo sería mucho peor.
La criada debía cumplir su parte.
1. Remolinos 2. Del trigo 3. Hipérico 4. Malva almizclera 5. La caza 6. Curruca de Orfeo, la curruca sombría 7. Canto de la montaña 8. Bolsa de viaje, montón de chatarra 9. Colleja 10. Pie de cono desnudo, nuez de San Antonio 11. Golondrina 12. Corona en el aire 13. Espíritus del campo 14. Los dioses locales 15. Barco de ensueño 16. Tela de fustán blanca 17. Azul cielo 18. Lirio de los valles 19. Gorrión chillón 20. Tórtola 21. Estramonio 22. Traición
Asterië
El sennit en su sombrero fue robado,
recogido de campos que su padre no alquilaba ni poseía,
un manojo de las vaquillas acariciadas
que pastaban verdolaga cerca del límite del pueblo.
Los terneros en el junco se apartaban de la cerca
mientras ella subía la corta colina más allá,
y los corderos saltaban de las mayapples ofrecidas,
y los gansos volaban desde el estanque.
Ella yacía esa tarde de verano en el mundo
perfumado con perifollo y tanaceto.
Sobre ella las regiones del crepúsculo se desplegaban
gemadas de luz como un mar virgen.
Su cabello florecía en las rocas agrietadas por la lluvia
siguiendo las líneas de la hierba de piedra en un remolino,
mientras que los escarabajos a su alrededor se abrían camino a través del scutch,
vagando lejos para evitar a la muchacha.
El murciélago competía con el chotacabras por la polilla gris y marrón;
el campañol recogía armuelle y la liebre escondía su hisopo,
todo desconocido para la chica con dirndled en la colina
que rogaba a la Luna que se detuviera.
Pero el Corimbo sobre ella seguía ascendiendo,
rodeado de un exceso de edelweiss celestial;
y las aguas entre ellos burbujeaban con escarcha
, algas marinas, ramage rojo y especias
arrojadas por el Cazador para persuadir a los monstruos marinos
de salir de sus oscuras cuevas sobre los árboles.
Ella vio volar sus flechas, como amentos encendidos entre las estrellas
que se consumían rápidamente en la brisa fría y alta.
Con una varita de sarmentina, obtenida de un sauce desmochado,
saludó al cielo y lanzó hechizos torcidos
para atraer a la hidra, al draco y a los dos perros abajo
para quemar todas las casas y secar los pozos.
Para ella, las vacas en los campos se convirtieron en wyverns
que asfixiaban a los aldeanos con hollín.
Para ella, los gatos que rondaban los linderos eran brujas
que peinaban los juncos en busca de beleño, acónito y raíz de fiebre.
Zevana contempló a esta muchacha de seda —sus
zuecos, sus brazos y piernas de sisal, su frente trenzada—
y envió cuatro búhos para despertarla de su enroscamiento
en la colina: no debía dormir con grajos y vacas.
Se limpió la mente con hexenbesen
y se humedeció los labios con eunuco.
La levantó como una bayadera en un palanquín cubierto de rocío,
palmeado con brionia y con kermoak como corona.
El laverock los dejó pasar con una mirada arrogante
desde debajo de sus hojas verde oscuro.
La milenrama se dobló, la senecio se estremeció
y la lengua del ciervo lamió sus grebas azuladas.
La muchacha despertó en casa con aleros sobre sus cabezas
y humo del fuego alimentado con turba.
Rafia cubría su cama en el suelo,
y su mente bailaba como alambre de plata.
Pero un grillo la calmó, y los sonidos de sus hermanas,
y se frotó un pie con el otro.
Zevana continuó sus sutiles rondas
y las cuatro lechuzas se fueron con su madre.
Ushas Dormida
La Luna palidece boscosa
abrazando el borde andrajoso del bosque
como una enredadera de osario, una tenue flor
sobre la oscuridad.
El olor a charlock adorna
el viento, y la ruda de la pradera llega
detrás, contaminando el maíz de ardilla
y el dulce mazzard con sus tonos
Ushas está dormida, acurrucada como ofidia
en alguna cueva cálida, sus vestidos plisados,
su aliento de meliot,
sus rayos de zaffre reinados por ahora.
Sabiéndolo, el sciomante sopla su
llama sutil a la vida y saluda a los golemi
mientras parpadean y resoplan, sus dedos
aún pegajosos con el rocío de raíces profundas,
sus ojos goteando resplandor,
sus cabezas nueve panderos, todos en fila.
Él dobla este cofre con una infusión
de tusílago y baneberry,
sobornándolos para que se separen de sus novias,
desatándolos con varitas,
y cabalgan la noche en una cría de mirlos,
criados para fingir en las nieblas.
Una polilla de la manzana golpea las vigas
y llueve polvo sobre los libros y las páginas desnudas.
El cristal de un reloj, chatoyante en el ojo de la vela,
coloca todo esto en el pasado
con cada parpadeo tartamudeante.
Como una cruel cencerrada, el reloj y la vela
brindan por el hombre y su zenana pintada,
pues los golemi, ido a recoger todos los susurros,
han dejado a sus extrañas esposas en un aprieto.
El hombre los mira, uno a uno,
deseando la garganta de uno, como un petirrojo,
deseando el labio de uno, como cornalina.
Un cuerpo blanco despega de su cáliz,
pétalo por pétalo verde, hasta que ella se yergue como un parian
separado de la montaña.
A otra la dibuja en el aire,
su borde de sombra caolín
tripétalo, pucela de calcedonia
engastada en el más fino bistre.
Otra, con el pelo en cardenal de anémona de bosque , murmura una
canción de gesta imaginaria como contrahipnotizadora.
Pero en vano: también se quedará con su capucha primaveral
, quemándola con el resto.
Despiadado, elige su pose como castigo:
brazos sobre la cabeza.
La última es la que más le gusta, in caput mortuum
. Púrpura, yace en un largo diván, bebiendo.
Té de flores lánguidamente
en una taza de terracota.
Duda que siquiera alce la vista.
Artemisa lo aprueba con una mirada penetrante,
elevándose finalmente hasta la altura del campanario.
No le importan las esposas, sean sílfides o no,
y guía a los golemi hacia el este, aún
conduciendo silenciosamente su sueño.
Pero al fin Ushas retira la roca,
hendiendo la noche de sus estrechos hombros.
El viento se invierte, despertando a los pájaros labradores,
y el mirlo se inclina y gira.
La mandrágora bosteza, el campañol araña
y la libélula bebe una gota de rocío,
con la lengua como una pequeña fronda, húmeda y palpitante.
Las esposas gólem salen corriendo de la habitación,
deslizándose bajo el revestimiento de madera como ratones Walkure.
Rápidamente se visten de caladias
y lirios de agua, tejiendo una mentira por un momento.
Pero sus maridos de barro no piden nada,
buscando la tierra cálida, suspirando al final de la noche.
Ningún escarabajo sobre ellas perturbará su descanso.
Y él, solo una vez más, regresa a su
aguardiente , quitándose la tiza de las uñas.
No tiene ofrenda para Ushas.
Artemisa, fría y blanca, distante y destructora,
lo ata de alguna manera,
mediante algún retumbar de los huesos
arriba o mediante algún sortilegio
desde la orilla del Cocito.
Su virginidad de prostitución
se ha convertido en su himno.
La esposa del ciprés
Melissa se quitó las semillas de lino de su cabello enmarañado,
oh malva, malvasía,
y arrancó las campanillas azules de sus faldas
, y los helechos y cardos.
Ella caminó hacia su casa a la luz de la luna y entre los arbustos,
cantaba malvasías y malvasías amarillas,
sin herraduras, a través de pastos de poni, sauces
, colas de caballo y juncos.
Ella pensó: "Yo soy el vaso de la semilla y él es el compañero del viento".
Oh malva, malva y malvasía.
Una crisopa rozó el rostro sombrío de Melissa
y recorrió el aire con su verdor.
Melissa lamió la noche en busca de fantasmas que pasaban
y susurró malva, malva.
La humedad le alborotó el vello inferior
e hizo que sus piernas plateadas se movieran suavemente,
deslizándose silenciosamente, con su textura de polilla y su agilidad.
Oh, malva, malva y malvasía.
"¡Gran Ciprés!", gritó a un árbol enorme
, "¡por un beso más de él me casaría contigo!"
Y Ciprés escuchó a la pobre Melissa
cantar malva y malvasía amarilla.
Besó a su compañero junto al junco, la maleza
, la zostera marina y el sauce llorón.
Y se volvió hacia la blanca esposa del ciprés mecido,
suspirando malva.
Mi último amor
Mi último amor
durmió en una colchoneta azul
en un mar de libros.
Los moví
de sus celosas pilas
para hacerme espacio.
Esperaron como aves playeras
a que pasara la ola.
El tritón (una sextina)
Soñé con un río de pelo amarillo
en mi cama, pero una sirena pensó en
una corteza de juncos.
Tus garras membranosas rastrillaron el limo crudo, las hierbas negras de seda,
mi lengua nadaba en círculos, peces plateados
y la muerte era verde.
Soñé con un cielo duro, verde lomo de tortuga,
la luna, un rostro sin pelo.
"Allí me acuesto y pesco,
con los brazos como pértigas, lanzando hacia lo verde". Pensé:
"Soy un árbol, con raíces entre la maleza,
entre los juncos".
Soñé con una isla blanca,
encriptada por juncos. Un huevo entre
plumas verdes, hierbas verde musgo.
Allí despertaste como un polluelo, acicalándote el pelo suave
con almohazas perladas que creí que
eran espinas de pescado.
Soñé con un mar verde de peces con forma de jarrón
o "violonchelos de los que brota
música de peces", pensé.
Arrancaban un largo y vacilante canto de ballena, de muerte verde
y negro seda, sobre hilos de pelo amarillo,
largas algas doradas.
Soñé con una cueva fangosa, una boca de algas
con huesos de gorrión y
ojos de pez, y un pelo enmarañado
y suave bajo los dedos blancos, como un suelo de juncos húmedos
o rocas de lecho de río bajo un
musgo verde fieltro. Entonces pensé...
"Y esta cueva no es más que un pensamiento de sirena,
ojos de pez enclavados entre algas de seda
sobre paredes de algas azules
, un techo de conchas blancas como la perla." Y pesco
allí sueños entre los juncos negros,
el cabello amarillo
donde tú eres una nutria en busca de peces
y yo un tritón vestido de junco verde que peina la maleza
en busca de la muerte o de una hebra de culantrillo.
Madera de manzano
Los muertos pueden airear un manzano de corteza verde ondulada
su lecho oscuro
debajo de una rama marrón sombría
donde se alzaba
en un bosque blanco
brillante con la luna
azul
O las hojas pueden bailar un giro naranja, raíces arriba,
un movimiento sinuoso
a través de arcilla negra, gris y polvo
, y tocar el sueño
de aquellos que están profundamente
muertos.
Algunos cavan tierra y saborean la savia de color amarillo siena
como el regazo de su madre.
Algunos se extienden en el matricidio sagrado violeta
de la tierra caída,
este
rojo nacimiento sangriento.
Pero las tumbas con bordes plateados en el bosque de manzanos también conocen a los niños,
las colinas no son nuevas,
duermo sobre la hierba que se extiende por encima,
un dosel de manzanos es todo lo que te
veo .
Tabú de hierro
Enterró su cabello
allí debajo de tablas de siete anas de profundidad,
a salvo con una aguja su hilo de oro,
ojo de hierro deslumbrando a los muertos
desde su cabeza
dormida.
Nuestra cama era de paja
Ella la hilaba amarilla noche tras noche
y cubría la trama con hojas rojas muertas
Ataba las ramas en gavillas sin savia
Teje antorchas
encendidas
Un jardín que cavó
húmedo con zarzaparrilla, eglantina blanca.
Apoyó a un novio gris con piernas de
sacerdote-rey enredadera con un centavo
de su cabaña improvisada con cabeza
de calabaza
en alto.
Su cabello caía largo
como un collar de orfebrería sobre un cuello color rosa musgo.
El tilo colgaba su vestido de paño,
su nido de pespuntes de seda
sobre rodillas embarradas
y separadas.
Enterró al niño
profundamente entre las raíces donde el río serpentea,
los huesos que una madre esconde nadie encuentra
y construyó para un barco un féretro de mimbre
anudado con cabello,
sus propias manos
lo dirigieron.
Ella navegó
en dirección a la orilla, arrastrada por el río hasta el mar
, hija, aún murmurando una canción de excavación,
y arrojó una cuchara a la grieta del océano,
en la enredadera de lino, a siete anas de profundidad,
duermo
a la deriva.
La muerte es una nutria
La muerte es una nutria
que nada en círculos alrededor del
río de la luna, hija que escribe runas alrededor del sol.
La vida es un pez
de branquias anchas en vuelo desde patas palmeadas,
hijo escamoso de las estrellas, niño punteado de la media noche.
La muerte es un oso
que baila en un remolino zumbante, de pelaje intrépido
y borracho como un panal.
La vida es un
salto sensual de flores espolvoreado con polen de abeja
, sin percatarse de la osa que se abalanza sobre ellas.
Pajarito,
¿dónde revoloteas?,
pajarito,
¿cuál es tu canto
apenas oído
?, ¿caes desde el helecho
durante toda la niebla matinal para arder
humildemente en lo alto del brezal dorado
, bajo los chinches del desayuno
, nada más que vapores por encima
de los cuales languidece la noche pero ahora destejida?,
¿te veré de nuevo al anochecer
pulida por tu galleta diaria
o te perderé en la garra
de la gran boca del tiempo, que todo lo devora?
Octubre
El segador brincando en el aire que relincha
disparando a las calabazas moteadas rey de la Luna
¿Dónde están las trenzas de los wiccanos probando el telar?
¿Hilará ella un largo hilo plateado para robar mi fantasma?
¿O debo correr aguas a través de la hierba gris y las
hojas marrones, extremidades delgadas como una pata de araña?
Cava profundo, cigarra, mastica silenciosamente, dama langosta
Apolo te busca desde el lado silencioso
para quemar tus alas, para chamuscar tu caparazón pecoso,
no servirá dormir
ni lamer tu vientre terroso
Haz una ofrenda, niño de polvo,
en el altar enraizado al borde del río
Hunde tus manos de bebida hasta los codos en azul salobre
y teje un gusano con el barro del fabricante
y extiende tu línea danzante de piernas largas
hacia el viento
Para María,
como la muerte, tus ojos se vuelven profundos y grises.
Su mármol sabe a aliento y sueño
, y a arcilla negra y fría como la ceniza.
Tus manos, raíces de sauce crudas, se balancean.
Las extremidades blancas se mueven ágiles y largas,
y los ojos se vuelven profundos como la muerte y los grises
labios de Winterberry se curvan
alrededor de los míos, murmurando y arrastrándose más.
Se vuelven profundos como los ojos grises de la muerte.
Mio Caro Leonardo
da tuo padre
Oh, no pienses, mi querido muchacho—
hermosa cara enmarcada en rizos,
seda sobre piel de alabastro cítrico—
tal manto de ángel cubrirá la forma
de los sueños del Diablo o del pecado mundano:
tal belleza aquí—ninguna moneda del cielo—
te comprará solo miradas papistas
y garras de muchachas de cincuenta años.
Oh, no pienses, mi querido muchacho—
mano con la fluida línea de Dios
siguiendo la ágil curva de sauce de la Naturaleza
en el espejo perfecto Ess del Alma—
tal amanuense divino se requiere aquí.
Roma traduce esta serpiente como escritura al revés,
signo siniestro de la caída de Adán
y las curvas corruptoras de Eva.
Oh, no pienses, mi querido muchacho—
negros resplandecientes con blanco atmosférico
y la luz más brillante atenuada en el esmalte de la sombra—
tal sutileza, línea para teñir y borde coloreado,
capturará el ojo, confinado por la mirada a
la vista enderezada,
profundidad de sombreado de claroscuro para hijos de Lázaro
acostumbrados a tonos sepulcrales.
Oh, no pienses, mi querido niño—
tocando el laúd como un cisne trasteado
o una flauta (un juguete infantil)— que
Polimnia es adorada todavía.
Musas, Gracias, Parcas y Furias fueron arrojadas
del Puente Milvio y se ahogaron:
y el caminante sobre las aguas vadea solemnemente—
no baila ni canta ni toca su cítara.
Oh, no pienses, mi querido niño—
mente superando las espirales de la historia,
pensando pensamientos Los hombres medievales se equivocan,
viendo el aire sólido elevar tus alas
y la roca gaseosa, el valle de la Virgen,
que contiene tanto Cielo como Tierra,
materia esparcida ampliamente en el nacimiento de Palas
como gemas en el velo del Cielo—
Oh, no pienses, mi querido niño,
tal reflexión lo hace a uno mejor.
Sangre, venas y huesos dispersos
son asunto de la muerte: Nerón puede tocar el violín
mientras los cristianos arden, su canción y sal
una pirámide de polvo que el tiempo erosiona.
Dios sobrevivirá a Giza esperando
que la Esfinge revele su enigma.
Oh, no pienses, mi querido muchacho, que
la perfección es lo importante: Pablo reservó
tu lugar para los pecadores arrepentidos.
Los recolectores de arcilla sin absolución, escarbando en el barro,
recogiendo fruta del pecho de la Madre,
saboreando el árbol en busca de semillas de inmortalidad,
nunca diezmarán la Trinidad
ni se ganarán un lugar en el Paraíso.
Guarda tus pinturas y reza, Mi Fili.
Deja tu Ge y aprende Teología.
Con tu mano derecha, busca en tu interior,
exorciza los demonios de tu apuesta.
Sabemos demasiado bien que cambiaste el infierno
por toda la generosidad de tu Madre.
Pero Ella nunca te salvará, Niño Bastardo.
Cristo y tú no pueden reconciliarse.
Cava
Cava profundo bajo tu cama, durmiente—
El suelo es cálido y arenoso y vuela
como niebla de manos que arañan y pies que corren.
Encontrarás, si vas profundamente más
allá de las catacumbas más bajas que suspiran
más allá del pálido eidola, meciéndose de un lado a otro,
Encontrarás una habitación, amurallada en verde tan alto,
techada en azul tan misteriosamente transparente,
calentada por rojo y con el suelo suave,
iluminada por amarillo y regada clara,
y aquí te acurrucarás en formas redondas,
aquí la piel olerá a leche y sudor,
aquí la respiración y el corazón sonarán,
aquí todos los amigos se encuentran y se encuentran.
Arrástrate hasta la luna, durmiente—
Nada entre nubes que rozan tu mejilla, como telarañas,
perdidas para siempre del sol barrendero.
Siente la marea que sube y baja,
elevándote hacia los brazos blancos,
la fría luz azul, la bóveda temblorosa.
Aquí el dolor se congela, el recuerdo nunca daña,
el ayer se pierde, el pasado es sal.
Penetra los muros, confunde el laberinto, tú que duermes.
No estás confinado por las duras líneas del día,
solo por la fina confusión de la noche, una red que nadie
necesita sufrir; nadie, es decir, a la que el tiempo resigna.
Mira a los monstruos astados, ¿quieres?,
mientras recorren sus fatídicos senderos de polvo.
Como ellos también deben vagar, perseguir y devastar,
tú también miras, tiemblas y lloras, debes.
Pero cuando el llanto termine, mata a la bestia.
Lame tu espada y ríete del juramento de una criatura,
repítelo hasta que la sangre y el pelaje cesen,
luego arrástralos a ambos hacia los fuegos sutiles.
Tú
Primero, dobla tus labios en esa estrecha
sombra ciruela que sacudes y aventas en tus caminos.
Coloca tus ojos profundamente dentro, despiertos, sí, pero como bajo
una colcha soleada, o como bajo un banco gris
de musgo y tierra negra y naranja, donde esperan los peces.
Tus manos deben ir aquí y allá, como lo hacen :
polillas que desaparecen en el crepúsculo.
Y tus oídos, colócalos adecuadamente bajo los suaves aleros marrones,
sí, con suaves yemas de los pulgares
Oscureciendo
La lluvia cae
incluso a través de los árboles.
La marea sube y baja de nuevo
y los árboles, perdidos en la niebla, susurran en el viento
y dejando caer sus semillas plantan a sus propios amigos.
Como maná para mi boca fangosa,
saboreo la tierra que exhala del suelo empapado :
el aliento empapado de cerveza de Gea
o la ebria Ceres, reina de los campos de maíz
y madre de todas las hierbas empapadas de rocío.
Te oigo respirar a mi lado rítmicamente.
El techo que conozco a seis pies de altura, el cielo de la noche mucho más alto.
Un viento que sopla desde algún rincón oscuro de mi mente o de la tuya
da un aleteo casi imperceptible a las persianas cerradas,
sábanas cortadas y cosidas por mi ama costurera
para mantener la luz dentro o fuera.
¿Dormimos con cortinas o colgamos cobertores como si fueran cortinas?
Ella no lo dirá.
Ella que viene a mí, oscura,
deslizándose entre las colchas, Musa penumbral del despertar,
susurradora de piel suave de historias sin sol.
Ella que toma mis pensamientos sin preguntar
como la marea que se funde con los impacientes
puestos de playa y traga un bocado de arena.
Ella que roba mi sal sagrada
pero no deja ninguna botella sacudida por las olas.
Llega sobre la espuma ,
cabalga las olas negras como una perla, esta chica de los peces.
Su cabello suelto calma mi sed,
su cuerpo goteante refresca mi piel y mi pulso soñoliento.
Su concha de almeja y sus juncos son mi nido,
mi mente su cenador ,
pues tiene alas así como aletas
y me trae pájaros para compartir mi nido,
pájaros con huevos moteados y azules.
Tú no sabes estas cosas ni te importa
dormir en tu pelo enredado y en tus sueños —
No te interesaría saber
de ella y de su ropa hecha a mano
ajustada alrededor de su esbelta cintura,
sus botones reflejando como ojos de animales su pecho y su vientre,
Su tela azul pálido y sus costuras amarillas.
~~~~~~~
Tuve un sueño~
Ella y yo caminábamos por habitaciones
con techos de doce pies de alto,
mis pinturas en cada pared
, pinturas de ella, todas y cada una.
Y las ancianas, curiosamente,
hablaban entre sí de Rafael.
Se acurrucaban juntas como Parcas o Grayas,
pasando entre ellas una mirada distante.
Me condujo a otra habitación ,
una habitación donde se suponía que debías estar.
Pero no estabas allí ,
las paredes estaban desnudas.
~~~~~~~
La lluvia empapará sus
tomates de jardín, guisantes, romero
y calabazas que solo alimentan a las cochinillas.
Santificó ese suelo, cochinillas y todo,
una mañana de pleno verano, dejando su vestido a un lado,
sentada como un espantapájaros descuidado entre sus semillas,
cantando una nana imaginaria que no tenía sentido
ni estaba destinada a tenerlo.
Bendijo las calabazas con su agua,
perfumó su cabello y brazos con salvia y eneldo,
se llevó la tierra de mi tumba bajo sus uñas.
Pero no te gustaría.
Tus silenciosas exhalaciones no dan lo que los árboles dan
inesperadamente con sus regalos.
La humedad en la almohada, a diferencia de la savia ascendente,
no le hace ningún bien a nadie.
No sé por qué el álamo deja caer
sus semillas de nieve
ni por qué tú yace a mi lado.
Comió una manzana de la forma más extraña :
sosteniéndola con ambas manos, como una ardilla,
sin prestar atención al corazón,
solo escupiendo las semillas
y dándome el tallo, un regalo infantil.
Pero tú no la conoces
y te revuelves en tu fría desnudez solo para recuperar el aliento,
atrapado en tu propio deseo.
No la ves tras tus ojos cerrados como yo;
no la ves arrastrándose por la ventana de noche,
dejando a su madre dormida para correr hacia mí,
derribando mis macetas con los pies descalzos.
La arcilla cocida y la tierra negra esparcidas en pedazos por el suelo
no significan nada para ti.
Pero ella es real y tú eres un sueño, lo sé,
y ella coserá mi sudario mientras mi última palabra para ti se escapa
en el aire.
la cueva de Calipso
, brazo de vara de sauce y nuca de junco y
descendente moteada que se eleva hasta un amarilis maduro
como coral reflejado a través del agua ondulada,
una hebra empapada que yace perezosa como algas
sobre una garganta tan blanca como el vientre de un pez que podría
latido con la vida de los huevos de salmón o el pulso del pececillo
y de nuevo abajo se oleaje hasta la medianoche dogrose
un túmulo de colina roja encaramado en lo alto de dovercliff
luna creciente suave y lechosa sobre una llanura de sombra azul vena
brillando como la hoja del anochecer y abajo
más oscuro aún rodeado por nido de caballito de mar
despertando al toque de anémona
una isla de naufragio
para nadar y nadar
Treszka Treszka, mi pequeño pez, no importa lo que se diga tuvimos nuestra hora. En lo que te conviertas o yo, o lo que sepamos, esa hora se alza contra todas las barbas y lamentos del tiempo. Esa piedra permanecerá sin pulir por ninguna otra mente u ojo Sus bordes afilados, ningún aceite de pintura o polvo de tiza lo opacará o lo desgastará. He estado perdido largos años ahora en tu cabello, entre tus pequeños brazos y piernas, en los pliegues de ese primer vestido rojo en los pliegues de esa primera mirada de ojos oscuros. Qué triste estabas y qué triste yo, perdido en diferentes islas de dolor acuático. Simplemente sentándote y mirando podrías ennegrecer todas las olas con amarga belleza, flotar hacia el mar y ahogarme en el curragh de tus palmas. ¿De qué extraña tierra eras reina silenciosa, qué ciudad perdida del silencioso Sidhe te preparó para adorar por un día? ¿Volverás a ellos al final ? ¿O lo haré yo? Cose una camisa Teje una guirnalda de eglantina para vestir a la doncella del río y construye una glorieta de alhelí para anidar el huevo del reyezuelo. Cose una camisa de hojas de plata para cubrir la luna desnuda por el viento u hojas doradas para ceñir el fuego del mediodía desnudo del sol. Corta un pliegue de cuero rojo de ciervo y labrándolo en la vena más auténtica para hacer polainas suaves o un carcaj sutil para tu hermano en la llanura. Haz una túnica pequeña de negro para calentar las estrellas amargas y una manta de azul para acostar las nubes de las guerras descorteses del Cielo. Graba una canción en la cara de una piedra que obstaculice el casco errante y añade un verso cada invierno hasta que los acantilados se escriban por completo. Coloca un laúd en la guarida del oso hasta que surja la música. Coloca una pluma en la curva de un árbol y lee un poema verde en primavera. Forma una barca marrón con fresno y serbal muertos y átala con cordel de sauce para vestir los huesos del elfo caído y atarlos con el símbolo apropiado.
Susurra tus sueños al cielo cubierto de dosel,
el corzo está silencioso en esclavitud,
el búho escuchará en constancia,
el topo leal te oirá también.
La lección de arte Tess, mi sirena de mangas azul marino de lánguido sol, vestida de realeza, flor de polvo azul y hojas triples alrededor de tu cabello: despide a los ungulados y astados que pisaron sus veranos sobre tierra dura. Mantén tus hermosas rodillas en el lado marino de la arena. Flota tus dibujos en suaves olas —como tu línea serpentea, tu sombra salva— mientras los hendidos en las dunas secas desesperan. Despierta a los titiriteros de globos grises llenos de ráfagas aéreas —ellos pronosticarían tu destino en tonos solemnes y encajonarían tu belleza en un pensamiento político Tus orejas de albaricoque, cejas de coma, huesos tarsales son dados intelectuales para que los lancen. Nada conmigo, niña plateada, más allá de donde se enseñan las cosas. Allí te ríes y te sumerges cuando digo, Para dibujar una pupila, querida, simplemente haz un punto. Vincent y yo Si te levantaras, toda vestida de azul, tan desdentada como la Luna sonriente~ Creciendo en el mundo brillante, aureolada de verde, luego gris y negra~ Si tú de igual halo creciente, intercambiando tonos con el cielo y el vacío, Moviéndote como un arco a través de los cielos, inundando cada ciprés perfilado O parra cargada de olivos con tu voluntad abrazadora, Cepillando cada tallo de maíz que ondea el mistral, cada cirro veloz, césped rojizo Con tonos de aire alimentado por el alma y tierra blanqueada y polvorienta: Si te levantaras, ¿podrías mirar con atención tal inversión Como se negocia en ti: diez millones de veces más inútiles que las cabezas de calabaza De París somos nosotros, Sotheby y Christie, linternas de calabaza sin Velas y mazo de tus huesos enterrados. ¿Podrías sonreír, tan distante como esa Luna Alegre que no tiene nada que ver con lo que se refleja , brillando solo para quienes absorben los rayos de luna y no se venden con tanta seguridad? ¿O acaso la corona del Sol siente la injusticia ? ¿Acaso el Tártaro permanece para bostezarte más allá de esos campos rodeados de cuervos? ¿Importa aún, etéreo entre las estrellas que cubren la alfombra, danzando en sinuosos senderos alrededor de la Luna? ¿Danza también el dolor en el tiempo que viaja alrededor de tal Orbe? ¿Nos tocan los zarcillos que nos saludan desde el Cielo a través de un marco medido hasta el Pecado presente? El Mártir de mi causa me clava, aunque la causa esté perdida, y carga con la cruz,
Bordeando el vacío en pasos espirales, a través de calles transitadas, por escaparates en sombras, letreros
superficiales; y llegamos, Dios sabe dónde, él todo rubicundo, ruborizado por
la absenta y la pipa apestosa, sonriendo locamente a la Luna que se alza en mis ojos.
pintura, tú
una amplia madura el cielo colgado lavanda
rojo extendido por el aire acuoso
yo amarillo tu cabello pintado, boca beso
tu rosa floreciente hermoso como un capullo
mi pincel toca verdemente lo abierto
y tú cerrado mirando
negro oscuro
Gato Negro
Era tan joven.
No soy viejo.
Una vez fui un gato, dijo ella.
Seguí conduciendo.
En el parque me enseñó sus pechos.
No me gustan mucho los gatos.
Siempre cierra de golpe la puerta de mi coche.
Por lo demás, es muy callada.
¿Cómo puedes culparme?
Nunca hicimos el amor.
Por supuesto que cree que era un gato negro.
A veces se maquilla los ojos.
Debe quitárselo antes de que la pinte.
Los gatos no son tan inteligentes.
Normalmente duermo durante el día.
Me gusta conducir de noche.
A menudo falta a la escuela.
Yo no faltaba a la escuela.
No tenía nada más que hacer.
Su familia no tiene gatos.
Mi coche no es lujoso, pero es bastante nuevo.
Se arrastra por la ventana por la noche.
No tiene nada más que hacer.
Hay nueve cuadros de ella en mi casa ahora mismo.
Ocho. Le di uno a su madre.
No fue mi culpa.
No sé qué era antes de nacer.
Si los gatos son tan listos, ¿por qué los atropellan?, dije.
No le interesan mis cuadros.
Tiene los pechos bastante grandes.
Los gatos saben lo que hacen, dijo.
No puedo ordenar mis pensamientos.
Debo irme ya.
Lo mejor de ella son sus labios.
Y su cuello es muy largo.
Tengo treinta años.
No toca el timbre, sino que llama.
A los gatos les gusto.
No conduzco tan rápido.
Mis hijos serán educados en casa.
Cuanto más largo es su pelo, más se riza.
Nunca nos besamos.
Mi mejor cuadro de ella es de perfil.
Los colores brillantes no me atraen.
Los gatos no son tan independientes como la gente cree.
Tendría mascotas en el campo.
Una vez hablamos desde la medianoche hasta las cuatro.
No intenté desviarme.
Tenía catorce años.
Pintando el Midi,
Vincent tomó un sorbo de absenta.
La luna brillaba oscura a través del ciprés.
«Todo tiene un halo», dije.
Y el verde es muy difícil de ver.
«Todo es un halo», dijo.
Puedes quedarte ciego pintando a la luz de las velas.
En Holanda, Orión está más alto.
Sostener un pincel con guantes me hace gracia.
Dio un golpe en el suelo y resopló.
«El horizonte es más oscuro que eso», dijo.
No necesitas blanco para pintar una estrella.
La mente divaga por la noche.
No siento nada en los oídos.
«La niebla se está espesando», dije.
Cuando mezclo los colores, vuelve a mirar el burdel.
«Es solo mi pipa», dijo.
Creo que sueñas, cierres los ojos o no.
¿Por qué el viento se apaga por la noche?
La absenta me ahoga.
«No te preocupes por el verde, preocúpate por el azul », dijo.
Un halo no tiene por qué ser redondo.
Uno pensaría que las velas parpadearían más.
La próxima vez pintaré las velas.
"Un halo debe curvarse, eso es todo", dijo.
El horizonte es de un negro colorido.
Debería estar tomando café, no absenta.
Mañana por la noche necesitamos velas más largas.
Usa toda la pintura, el muy cabrón.
"¿Crees que las chicas están dormidas?", dijo.
Por la mañana, los grises se verán diferentes.
"Con los pies fríos se paga el doble", dije.
En América, los indios no pintan en un cuadrado.
Vincent pinta la Estrella del Perro como una luna.
Mantengo mi nariz caliente con mi aliento.
El verde todavía importa, pienso.
"¿Quién nos hará camillas ovaladas?", dijo.
No iré a ese burdel con él.
Vincent tiene un ataque de tos.
Pero pintaré a las chicas.
"Europa es un infierno estos días, muchacho", dijo.
En primer plano es verde.
No creo que quiera estar vivo ahora.
No se puede pintar el cielo como un fantasma.
Amherst
Este pueblo de poesía
yace frío a sesenta centímetros
No le importa ni una piedra blanca
que se detenga entre sus muertos
a buscar palabras
o tocar un abedul
Un futuro cadáver camina
entre montones pasados
Van Gogh
Vincent, ojos arriba,
cuidado con la dedalera.
En un café
(en algún lugar de la costa mexicana)
Esa mesa allí, esa silla de madera desgastada
bajo tu pluma y papel rayado azul,
bajo tu ensanchamiento,aplanamiento del trasero
De alguna manera no importan, ¿verdad?
De alguna manera realmente no te importa,
ahí flotando incorpóreo por el aire.
Pluma en mano pero rara vez garabateando,
desconectado de tu cerebro en vuelo ,
contemplando la muerte o el amor,
mirando hacia abajo desde arriba
donde las sillas desgastadas
y los cabellos ralos y canosos
se ven muy iguales e importan muy poco ~
porque después de todo, ¿qué hay en un nombre?
Tus pies están en el suelo
a menos que cruces las piernas,
rodilla con rodilla, por supuesto, ya sabes la partitura :
nadie cruza rodilla con tobillo ya.
Pero ¿qué son las rodillas y los tobillos cuando atraviesas las nubes
sobre la multitud que lee la prensa sensacionalista,
ajeno a los olores a lluvia y los zapatos embarrados
y a qué paraguas va con quién?
Un sorbo de café fresco y tu ensoñación continúa:
ignoras a la camarera, sus delgados brazos, los menús
y te concentras en cambio en el mundo dentro de tu cabeza,
ocupado solo por ti, y de vez en cuando,
de repente,
una o dos verdades reveladas.
El sol no es importante
, ni las olas ni la arena amarilla.
Estos los puedes descartar de plano.
Desde donde estás, el mar y la costa se funden,
oscurecidos por el clima lluvioso, fusionando agua y tierra.
Porque, ¿qué es la lluvia sobre las nubes
para alguien que conoce el dolor celestial —los
pecados de Caín, la culpa de Eva— que
solo pide un día de indulto, pero no puede ver,
ajeno a cada árbol y extensión de tierra o hierba,
que deja que los días pasen lentamente?
Pero, ¿quién puede decir quién te conoce bien
que has creado tu pequeño infierno?
Solo tú puedes decirlo, quien conoce la verdad
de Job, de Rut, de Lucas y Juan y Friedrich Nietzsche.
Tú sabes para ti el valor final
del nacimiento de Mozart versus el Beagle de Darwin .
Porque al final, ningún dios enviará
al hermano eterno de cada hombre
para reconectar tu mundo interior con el de cualquier otro.
Pero si la respuesta aparece en la arena
dentro de una botella, o está rayada a mano en la corteza
de algún árbol cercano en un parque próximo,
o es cantada sobre las olas,
o está pintada en algunas cuevas adyacentes,
o es insinuada por la alondra,
o es cantada por los grillos,
los perderás, muy por encima de los matorrales espinosos,
preguntándote, si podemos adivinar, a quién condenar y a quién bendecir.
¿Pasará alguno de nosotros la prueba? ¿
Quién lo sabe? No podemos tocarte,
a ti que extrañas el zapato embarrado, la silla desgastada,
el pelo canoso, tu propio trasero en crecimiento.
No soy un monje No soy un monje Soy una iglesia No soy una iglesia Soy un campanario No soy un campanario Soy una campana No soy un hombre Soy un pozo No soy la hoja Soy la raíz No soy la raíz Soy la tierra No soy la tierra Soy la arena No soy la arena Soy la orilla No soy la orilla Soy el mar Profundo y oscuro Como puedo ser No soy un campo No soy el camino No soy el camino Soy el borde No soy el borde Soy el árbol No soy el árbol Soy el cielo Muy ancho Muy alto No soy el rocío Soy la lluvia No soy la lluvia Soy el agua No soy el agua Soy la nube No soy la nube Soy la estrella Parezco pequeño De lejos No soy un dios Soy carne No soy carne Soy aliento No soy aliento Soy viento No soy el viento Soy el mensaje No soy el mensaje Soy la palabra Soy pronunciada Soy escuchada No soy una cortina Soy un velo No soy un velo Soy una mirada No soy una mirada Soy una mirada fija No soy una mirada fija Soy belleza No soy belleza Soy arte Toda la naturaleza No una parte No soy un marco Soy una imagen No soy una imagen Soy una pared No soy una pared Soy el suelo No soy el suelo Soy la tierra Gorda y redonda No soy la vaca Soy el cuerno No soy el cuerno Soy la trompeta No soy la trompeta Soy la explosión No soy la explosión Soy la música No soy la música Soy la canción Boca abierta Y canta No soy una casa Soy el desván No soy el desván Soy el heno No soy el heno Soy la aguja No soy la aguja Soy la pluma Toma nota Para dejarme entrar No soy la bestia Soy el pájaro No soy el pájaro Soy el ala No soy el ala soy la garra no soy la garra <ai=104>Yo soy el pico Así que para comer
Así que para gritar
No soy la tortuga
Soy el caparazón
No soy el caparazón
Soy la armadura
No soy la armadura Soy
la lanza
No soy la lanza Soy
la agudeza
No soy la agudeza Soy
la punta
Con la que apuñalo
Con la que unjo
No soy la punta Soy
la línea
No soy la línea Soy
el círculo
No soy el círculo
Soy la esfera
Verde y fragante
Año tras año
VERSO LIGERO
La mariposa envejecida
(para Karen Harvey,
en una apuesta, Barton
Springs, 1995)
Oh, vieja, vieja mariposa
Qué lentos son los vientos del verano que surcas
Y aterrizas aturdida, con un ala torcida.
¿Descansarás? ¿O debes morir?
La belleza se desvanece, no sabemos por qué,
Y el desvanecimiento no hace más que amplificar —
Encantando más, como Lorelei,
Cuyas líneas fugitivas divisamos en la oscuridad.
Cabello de sirena o bellas antenas:
Ambas implican perfección —
Ambas aclaran, ambas rectifican.
Cada aliado más querido de Afrodita.
Ayer lanzaste en lo alto
Verdes y amarillas copas de los árboles cerca
Bajo el cielo grisáceo y
sombrío La paloma y la perdiz arrullan.
Languideces ahora ante mis ojos:
Alas en alto, la brisa que pruebas —
Tu belleza aún desmiente mis miedos —
¡Tal cosa no puede terminar! Grito en vano.
Ni polilla oscura, ni caballito del diablo
Ni colibrí tan tímido
Ni libélula doble, como géminis,
Su delicadeza significa
Comparada contigo, mi mariposa.
Cuando respires por última vez, cuando yazcas
Tu alma se elevará, profetizo,
Etérea, el suspiro de un ángel.
Y nosotros abajo, atados a la tierra, ¡oh Fie!
Tal gracia seguramente nunca puede comprarse.
Competimos contigo para atar nuestras almas
Oh vieja, vieja mariposa.
[32 rimas para mariposa] Soy el Albatros Errante Soy el Albatros Errante Doce pies el hueco que aro Grada gris sembrando las semillas del Océano La ballena mugiente mi vaca salada Tiro del carro de la Luna La marea alta bajo mis plumas La Corriente del Golfo y yo nos movemos como uno Juntos agitamos los climas El Hermano Delfín salta mi proa La Hermana Pez Sol me mira, disfrutando Ella pregunta, "¿Quién eres tú y adónde vas?" Le respondo,"¿Quién pregunta?" Llevo polvo de orilla a orilla.
Polinizador del mundo
Por mí los peces alimentados abajo
Por mí la concha de almeja perlada
El horizonte no es una línea sino un círculo
Que me encierra en agua infinita
¿Soy hijo de la Tierra sin límites
O la hija salada de Neptuno?
Vuelo en el viento hiperbóreo y antártico
Testigo de la arena negra de Statian y los acantilados de Saba
De las ráfagas de Shetland y la Cruz del Sur
De los días más cortos y las mayores fallas
Como Asuero en las olas
Mido el infinito punta de ala a punta
Magallanes y Balboa ensombrecieron
La popa de mi barco plateado
Cielo a cinco mil pies sobre
el fondo del mar diez mil pies hacia abajo
Vuelo más cerca del Cielo que de la Tierra
Caigo solo un pie y me ahogo
~~~
Y cuando llegue al borde del mundo
Donde el mar y el cielo chocan
Cabalgaré la tangente del Sol
Y pescaré en el otro lado
Allí, dicen, un pájaro puede posarse
Y estudiar su propio reflejo
En agua tan quieta y clara como las estrellas
Sin agitación por la aleta o la convección de la aleta —
La profundidad parece una envergadura cerca de
los estanques cimerios negros como la noche
Donde abajo es la única dirección
Tu chispa de vida es la única luz
Y si te sumerges Mi amigo respira una vez
¡Vamos! No sueñes con el cielo
o vagarás conmigo por olas
que nunca te dirán por qué
Una vida moderna: los primeros años Hubo una vez, hace ocho años, cuando acababa de cumplir tres años, que Poppy me hacía rebotar sobre su rodilla sana. Dijo: «Hijo, la vida es maravillosa, extraña y llena de cosas que ver. Pero aléjate de las chicas guapas , son un problema, solo tómalo de mí». Dijo algunas cosas que me superaban , pero entendí la esencia: lo único importante, lo asumí : evitar, a toda costa, ser besado. Por esa misma época, mamá me llevó aparte por aproximadamente la misma razón. «La vida es mayormente desagradable y cruel», dijo, «todo por culpa de los chicos, ¿no lo ves, hijo?». Me advirtió sobre los hombres que había conocido y sobre el hombre en el que me convertiría. Le aseguré que aún no le había guiñado el ojo a ninguna chica y ciertamente no tenía intención de hacerlo. Es extraño, verás, porque sabía que mis padres se amaban entrañablemente. Pero cuando se trataba del sexo opuesto, simplemente no podían verlo con claridad. Poppy pensaba que las mujeres eran los seres más raros.
Un misterio para todos menos para el señor Zeus:
Fácil de enfadar, difícil de predecir,
No estoico, sin humor, tímido y obtuso.
Mamá no daba tanto crédito a los hombres
Como le daba a nuestra spaniel Irene.
Patanes, pensaba que eran, pedantes y groseros,
Ruidosos, sin dimensiones, groseros y obscenos.
Me convertí en un joven tímido
Como bien puedes conjeturar.
Mi analista culpó de mi falta de agallas
A los sermones de mamá y al sermón de papá que te hace rebotar las rodillas.
Esto puede ser cierto, realmente no lo sé.
Es difícil para mí decirlo.
Cuando miro hacia atrás en mi lamentable infancia,
estoy perdido, hasta el día de hoy.
A los cinco años ya estaba desesperadamente sesgado,
Mis instintos completamente reprimidos.
Recé a Dios para que me salvara de la lujuria
Y temí que me viera desvestida.
Me duché con la radio encendida
Para mantener mi pequeña mente ocupada.
Si me atrevía a mirar hacia abajo, estaba seguro de que
Las Parcas estarían mirando, con los ojos desorbitados.
En el jardín de infancia, las niñas me pellizcaron el trasero
Y ataron a mi escritorio los dos cordones de los zapatos.
Fruncieron los labios y movieron las orejas
E hicieron caras terriblemente sexys.
Sabían que estaba muda, desconsolada y mareada,
Obstaculizada por todo tipo de escrúpulos.
Escudriñé los cielos azules en busca de una escapatoria a mi tormento
Pero simplemente no pude encontrar ninguna escapatoria.
Ellas lo sabían, las Sirenas, y me atrajeron aún más,
A salvo como estaban de mi seducción.
Pero no tenía cera que ponerme en los oídos
Ni mástil al que atarme.
Así que navegué con mi naufragio de una tormenta a otra,
Más allá de la Escila de pelo rizado en Matemáticas,
Hasta la Caribdis de ojos verdes en Música y Arte,
Donde mi ego se estaba bañando.
El psicoanálisis me ayudó un poco
Priorizando mis miserias.
El médico y yo trazamos cada complejo en crecimiento
Y graficamos neurosis en competencia.
Después de solo cuatro años, tres veces por semana,
sesiones de grupo (solo chicos) tres veces al mes,
pude decir, con un ligero esfuerzo:
«Pensamientos perversos sobre el sexo, tengo noviembre».
Pero mi tiempo en el sofá sin duda me hizo bien,
aunque mi cura tardó muchísimo.
Horas incontables para esa cosa edípica —estrictamente
un caso de negación:
mis sentimientos por Poppy, que parecían tan puros,
vi que eran, en el mejor de los casos, contradictorios— .
El doctor me enseñó a ver en mis sueños confusos
cosas que difícilmente habría adivinado.
Ya no podía ir a pescar con papá.
Sin verlo caer por la borda, ¡ahogado!
No podíamos jugar al golf, pero lo vi boca abajo
en la arena, ¡junto a mi hierro cinco coronado!
Y mami, ay, querida, no soporto contar
las cosas indecibles que tengo en la cabeza.
Todo esto por la mujer que me amamantó
y me destetó con Pop-tarts y Tang.
En tercer grado por fin me recuperé un poco,
o mis sueños se volvieron prácticamente latentes.
Podía sentarme junto a una chica de largas trenzas rubias
con solo un atisbo de tormento.
La terapia me enseñó a canalizar mis necesidades
en docenas de direcciones útiles:
memoricé pi hasta sesenta y dos dígitos
y aprendí todas las declinaciones latinas.
Dominé el arpa de boca y el minigolf,
conocí las profundidades de los siete mares;
podía tararear con un tono perfecto el tema
de Star Trek en cuatro tonalidades diferentes.
Recité un año, en la asamblea de Navidad,
con mamá y papá presentes,
no solo el preámbulo de la Constitución
y la Declaración de Independencia,
sino también la altura y el peso de cada delegado allí,
el estado del que provenía,
los proyectos de ley que presentó en el Congreso
y un resumen de los que fracasaron.
No me abuchearon, exactamente ;
tenía un talento, era evidente ,
pero la popularidad no se confiere
quitándome del escenario con un bastón.
Mi mente avanzaba, de inmediato,
dejando mi cuerpo atrás.
Mi cerebro, un órgano muscular sin duda;
mis bíceps difíciles de encontrar.
Una flexión, una abdominal, no podía empezar;
volteretas, ni hablar.
Vivía de palomitas de maíz, dulces y Coca -Colas ;
las patatas y la carne me daban indigestión.
Mis alergias me apartaban de la mayoría de los deportes,
mi asma de otros esfuerzos.
No pesaba más que un gato sin pelo,
tan pálido como un erizo de Liverpool.
A los diez años mi condición era crónica:
no tenía ni idea de la vida.
Enterrado bajo una pila de libros —
Mi memoria afilada como un cuchillo — Mis pasiones estaban terriblemente, dolorosamente apagadas, embotadas por todo mi "aprendizaje". No tenía tiempo para las chicas, esas criaturas astutas — Todos esos oohines, aahines y anhelos. Además, las chicas ya no coqueteaban — Yo tan pálido y delgado, tropezando con mi lengua atada con una voz a la vez aguda y metálica. Y justo este año se hicieron tan altas,
Chicas que el año pasado jugaban con juguetes.
La pequeña Tess, que solía intercambiarme Leggos —
Ahora sale con chicos de secundaria.
No es justo, pero la justicia es discutible —
O eso me dicen mis padres.
En el amor, como en la guerra y en las compras por teléfono,
simplemente no hay garantías.
Pero las cosas, creo, se simplificarán enormemente
En un año o dos, estoy segura.
Deja que la naturaleza se haga cargo, ella resolverá todos mis problemas:
La pubertad es la cura.
Nariz estrellada
Me pareces un topo de nariz estrellada
por la forma en que tu alma se sienta en tu cara de manera tan desgarradora.
No puedo ver más allá de una protuberancia tan grandiosa
que sobresale la trompa del elefante en pura exuberancia
que sobresale los ocho tentáculos ahuecados del
pulpo que sobresale las gafas centi-milli del tábano.
Superando incluso la cara de dos cuernos de un rinoceronte blanco
o el ladrido bostezante de un hipopótamo dentudo.
No puedo mirarte, querida,
hoy ni ningún otro día de antaño
sin ver entre tus ojos
o haciéndome pasar por tu nariz, completamente disimulada,
o bajo la barbilla, detrás de ambas orejas,
o en tus poros (cuando aparece ese rubor intenso)
ese je ne sais quoi del corazón o la cabeza
que me acelera el corazón y me acelera la mente.
Si pudiera pintar esa tú dentro de tu rostro
que se esconde como en el caparazón de una tortuga
y no se muestra a la lente ni a los ojos
excepto cuando el amante favorito pasa cerca;
si yo, ese afortunado Príncipe de la Pasión Presente,
pudiera de alguna manera, con arcilla o mármol, modelar
esa alma, como un topo de nariz estrellada, en gloria astral ,
creo que sería una historia bastante conmovedora.
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